UM ABRIGO PODE SER BOM, MAS NÃO É UM LAR!
Li uma frase em um livro, há um tempo atrás, que me chamou a atenção e tocou profundamente meu coração: "No abrigo, as crianças pedem esmolas de braços abertos." Não me lembro o nome do livro, nem do autor, infelizmente, mas a figura de linguagem por ele criado me emociona cada vez que a leio. Concordo com ele, pois o maior sonho de uma criança que vive em abrigo é o de encontrar uma família que a ame. Entendi que a esmola à qual o autor se refere é o abraço, o amor, o carinho, a aceitação e o pertencimento a uma família, e não dinheiro, roupas, brinquedos ou doces. Também precisa disto, mas isto não é suficiente para suprir a necessidade de seu coraçãozinho abandonado e sem esperança.
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CARTA AOS PAIS - O QUE AS CRIANÇAS DIRIAM SE SOUBESSEM COMO DIZER
Escrevi essa carta como forma de ajudar às famílias que atendo no consultório infantil, onde verifico uma grande falta de preparo para lidar com simples questões da criança, principalmente com o estabelecimento de LIMITES.
Querida mãe e querido pai
Quero dizer que preciso de vocês, do seu amor, atenção, carinho e afeto.Preciso também do seu limite, pois tenho que saber até onde posso ir. Não tenho condições de decidir sozinho, então não me perguntem se eu quero fazer a lição de casa, mande-me fazer, sempre no mesmo horário pra que eu entenda a importância da rotina.
Não me pergunte se quero almoçar, tomar banho, ir para a escola porque eu não posso ainda dizer o que quero ou não quero, eu preciso que vocês me digam o que é certo fazer.
Eu sei que vocês não sabem tudo, mas sabem muito mais do que eu, pois já viveram bastante. Confiem na autoridade que vocês tem para falar comigo. Quando vocês falam com autoridade e AMOR eu gosto de respeitar vocês. Quando vocês dizem que não sabem o que fazer comigo porque não estou me comportando bem, eu também não sei o que fazer, se vocês não sabem, eu fico com um pouco de medo e continuo me comportando mal, até vocês me colocarem “na linha”. Eu PRECISO andar “na linha”, eu me sinto mais seguro e assim fico mais feliz. Eu não vou ficar revoltado nem traumatizado quando vocês me disserem “não”. Na verdade vocês estão me ensinando que na vida a gente não pode ter tudo o que quer a toda hora. Eu posso até chorar, e chorar bastante porque é o jeito que eu tenho pra dizer que estou chateado, mas por favor, não se assustem com o meu choro, ele logo passa, principalmente se vocês não se desesperarem com isso.
Fiquem firmes que já já eu paro de chorar e esqueço.
Não digam pra mim que não tenho jeito, que sou difícil, que sou mal educado (a), terrível, porque essas palavras vão entrar no meu coração e começar a se tornar verdade na minha vida. A palavra de uma mãe e de um pai tem um peso muito grande na vida dos filhos. Eu vou acreditar em tudo que vocês disserem. Vocês podem me abençoar com as suas palavras e valorizar aquilo em que eu já sou bom (boa). Pensem, que elogios vocês podem me dar? Os elogios verdadeiros também entram no meu coração e se tornam mais firmes ainda, fazendo eu querer ser cada vez melhor.
Não precisa me encher de brinquedos achando que assim vou ficar mais feliz. Eu gosto de brinquedos, é bom ganha-los, mas gosto muito mais das brincadeiras que fazemos juntos, essas eu nunca vou esquecer. E principalmente queridos, nunca vou esquecer do amor que vocês me derem. Vou aprender que amar significa também dizer “não”, ensinar, disciplinar, respeitar, dar carinho e tantas outras coisas.
Mãe e pai, meus parabéns por terem tanta paciência comigo. Pensem bem, seria bem mais fácil dar o que eu quero pra eu parar de chorar, do que me fazer entender que eu tenho que esperar pelas coisas e assim aguentarem meu choro e minha birra. Desse jeito vocês estão pensando no meu futuro e na pessoa maravilhosa que posso ser. É muito amor não é mesmo?
Obrigado por tudo. Seu filho. Sua filha.
Dra Bianca Panini Carvalho Costa
Psicóloga CRP 03/03473
Disponível em http://psicologiacriancas.blogspot.com.br/2012/02/carta-aos-pais-o-que-as-criancas-diriam.html Acesso em 06 jul. 2012
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ANTES QUE ELES CRESÇAM, de Affonso Romano de Sant'Anna
Há um período em que os pais vão ficando órfãos dos próprios filhos.
É que as crianças crescem. Independentes de nós, como árvores, tagarelas e pássaros estabanados, elas crescem sem pedir licença. Crescem como a inflação, independente do governo e da vontade popular. Entre os estupros dos preços, os disparos dos discursos e o assalto das estações, elas crescem com uma estridência alegre e, às vezes, com alardeada arrogância.
Mas não crescem todos os dias, de igual maneira; crescem, de repente.
Um dia se assentam perto de você no terraço e dizem uma frase de tal maturidade que você sente que não pode mais trocar as fraldas daquela criatura.
Onde e como andou crescendo aquela danadinha que você não percebeu? Cadê aquele cheirinho de leite sobre a pele? Cadê a pazinha de brincar na areia, as festinhas de aniversário com palhaços, amiguinhos e o primeiro uniforme do maternal?
Ela está crescendo num ritual de obediência orgânica e desobediência civil. E você está agora ali, na porta da discoteca, esperando que ela não apenas cresça, mas apareça. Ali estão muitos pais, ao volante, esperando que saiam esfuziantes sobre patins, cabelos soltos sobre as ancas. Essas são as nossas filhas, em pleno cio, lindas potrancas.
Entre hambúrgueres e refrigerantes nas esquinas, lá estão elas, com o uniforme de sua geração: incômodas mochilas da moda nos ombros ou, então com a suéter amarrada na cintura. Está quente, a gente diz que vão estragar a suéter, mas não tem jeito, é o emblema da geração.
Pois ali estamos, depois do primeiro e do segundo casamento, com essa barba de jovem executivo ou intelectual em ascensão, as mães, às vezes, já com a primeira plástica e o casamento recomposto. Essas são as filhas que conseguimos gerar e amar, apesar dos golpes dos ventos, das colheitas, das notícias e da ditadura das horas. E elas crescem meio amestradas, vendo como redigimos nossas teses e nos doutoramos nos nossos erros.
Há um período em que os pais vão ficando órfãos dos próprios filhos.
Longe já vai o momento em que o primeiro mênstruo foi recebido como um impacto de rosas vermelhas. Não mais as colheremos nas portas das discotecas e festas, quando surgiam entre gírias e canções. Passou o tempo do balé, da cultura francesa e inglesa. Saíram do banco de trás e passaram para o volante de suas próprias vidas. Só nos resta dizer “bonne route, bonne route”, como naquela canção francesa narrando a emoção do pai quando a filha oferece o primeiro jantar no apartamento dela.
Deveríamos ter ido mais vezes à cama delas ao anoitecer para ouvir sua alma respirando conversas e confidências entre os lençóis da infância, e os adolescentes cobertores daquele quarto cheio de colagens, posteres e agendas coloridas de pilô. Não, não as levamos suficientemente ao maldito “drive-in”, ao Tablado para ver “Pluft”, não lhes demos suficientes hambúrgueres e cocas, não lhes compramos todos os sorvetes e roupas merecidas.
Elas cresceram sem que esgotássemos nelas todo o nosso afeto.
No princípio subiam a serra ou iam à casa de praia entre embrulhos, comidas, engarrafamentos, natais, páscoas, piscinas e amiguinhas. Sim, havia as brigas dentro do carro, a disputa pela janela, os pedidos de sorvetes e sanduíches infantis. Depois chegou a idade em que subir para a casa de campo com os pais começou a ser um esforço, um sofrimento, pois era impossível deixar a turma aqui na praia e os primeiros namorados. Esse exílio dos pais, esse divórcio dos filhos, vai durar sete anos bíblicos. Agora é hora de os pais na montanha terem a solidão que queriam, mas, de repente, exalarem contagiosa saudade daquelas pestes.
O jeito é esperar. Qualquer hora podem nos dar netos. O neto é a hora do carinho ocioso e estocado, não exercido nos próprios filhos e que não pode morrer conosco. Por isso, os avós são tão desmesurados e distribuem tão incontrolável afeição. Os netos são a última oportunidade de reeditar o nosso afeto.
Por isso, é necessário fazer alguma coisa a mais, antes que elas cresçam.
ANTES QUE ELES CRESÇAM, de Affonso Romano de Sant'Anna
Há um período em que os pais vão ficando órfãos dos próprios filhos.
É que as crianças crescem. Independentes de nós, como árvores, tagarelas e pássaros estabanados, elas crescem sem pedir licença. Crescem como a inflação, independente do governo e da vontade popular. Entre os estupros dos preços, os disparos dos discursos e o assalto das estações, elas crescem com uma estridência alegre e, às vezes, com alardeada arrogância.
Mas não crescem todos os dias, de igual maneira; crescem, de repente.
Um dia se assentam perto de você no terraço e dizem uma frase de tal maturidade que você sente que não pode mais trocar as fraldas daquela criatura.
Onde e como andou crescendo aquela danadinha que você não percebeu? Cadê aquele cheirinho de leite sobre a pele? Cadê a pazinha de brincar na areia, as festinhas de aniversário com palhaços, amiguinhos e o primeiro uniforme do maternal?
Ela está crescendo num ritual de obediência orgânica e desobediência civil. E você está agora ali, na porta da discoteca, esperando que ela não apenas cresça, mas apareça. Ali estão muitos pais, ao volante, esperando que saiam esfuziantes sobre patins, cabelos soltos sobre as ancas. Essas são as nossas filhas, em pleno cio, lindas potrancas.
Entre hambúrgueres e refrigerantes nas esquinas, lá estão elas, com o uniforme de sua geração: incômodas mochilas da moda nos ombros ou, então com a suéter amarrada na cintura. Está quente, a gente diz que vão estragar a suéter, mas não tem jeito, é o emblema da geração.
Pois ali estamos, depois do primeiro e do segundo casamento, com essa barba de jovem executivo ou intelectual em ascensão, as mães, às vezes, já com a primeira plástica e o casamento recomposto. Essas são as filhas que conseguimos gerar e amar, apesar dos golpes dos ventos, das colheitas, das notícias e da ditadura das horas. E elas crescem meio amestradas, vendo como redigimos nossas teses e nos doutoramos nos nossos erros.
Há um período em que os pais vão ficando órfãos dos próprios filhos.
Longe já vai o momento em que o primeiro mênstruo foi recebido como um impacto de rosas vermelhas. Não mais as colheremos nas portas das discotecas e festas, quando surgiam entre gírias e canções. Passou o tempo do balé, da cultura francesa e inglesa. Saíram do banco de trás e passaram para o volante de suas próprias vidas. Só nos resta dizer “bonne route, bonne route”, como naquela canção francesa narrando a emoção do pai quando a filha oferece o primeiro jantar no apartamento dela.
Deveríamos ter ido mais vezes à cama delas ao anoitecer para ouvir sua alma respirando conversas e confidências entre os lençóis da infância, e os adolescentes cobertores daquele quarto cheio de colagens, posteres e agendas coloridas de pilô. Não, não as levamos suficientemente ao maldito “drive-in”, ao Tablado para ver “Pluft”, não lhes demos suficientes hambúrgueres e cocas, não lhes compramos todos os sorvetes e roupas merecidas.
Elas cresceram sem que esgotássemos nelas todo o nosso afeto.
No princípio subiam a serra ou iam à casa de praia entre embrulhos, comidas, engarrafamentos, natais, páscoas, piscinas e amiguinhas. Sim, havia as brigas dentro do carro, a disputa pela janela, os pedidos de sorvetes e sanduíches infantis. Depois chegou a idade em que subir para a casa de campo com os pais começou a ser um esforço, um sofrimento, pois era impossível deixar a turma aqui na praia e os primeiros namorados. Esse exílio dos pais, esse divórcio dos filhos, vai durar sete anos bíblicos. Agora é hora de os pais na montanha terem a solidão que queriam, mas, de repente, exalarem contagiosa saudade daquelas pestes.
O jeito é esperar. Qualquer hora podem nos dar netos. O neto é a hora do carinho ocioso e estocado, não exercido nos próprios filhos e que não pode morrer conosco. Por isso, os avós são tão desmesurados e distribuem tão incontrolável afeição. Os netos são a última oportunidade de reeditar o nosso afeto.
Por isso, é necessário fazer alguma coisa a mais, antes que elas cresçam.
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